Die letzte Karte von Isla Verde

Die Karte kam in einem Aluminiumkoffer, der auf dem Flug aus Los Angeles eine Beule abbekommen hatte, und Ridley Manning stellte ihn so vorsichtig auf den Tisch meiner Büro-Veranda, als wäre darin ein verletztes Tier. Er war etwa vierzig, amerikanisch, teurer Leinen, die Haut eines Mannes, der selten in die Äquatorsonne kommt, und er trug jene leise, fast entschuldigende Höflichkeit, die ich bei Leuten mit Geld oft beobachte, wenn sie zum ersten Mal zu mir in den Hafen finden. Ich mache Charter, schrieb er in seiner ersten Mail, ich möchte Sie buchen. Mehr stand nicht drin. Erst am Telefon, drei Wochen später, sprach er von einem Dokument.

Ich heiße Alvar Solis, ich bin zweiundfünfzig Jahre alt, halb Chilene, halb Deutscher, in Valparaíso geboren, in Hamburg aufgewachsen, seit zwölf Jahren aus Papeete, Tahiti, operierend. Mein Kahn ist eine Lagoon 46, der Name steht auf Französisch und Spanisch am Rumpf, Maramu Tranquilo, und ich betreibe das Geschäft allein mit einem rotierenden Kreis aus zwei, drei Leuten, je nach Saison. Taucher, die die Fakarava-Kanäle sehen wollen. Ein britisches Filmteam, das vor zwei Jahren Mantarochen gefilmt hat. Gelegentliche Flitterwöchner, die zu viel vom Kapitän erwarten. Ich bin keiner, der nach Abenteuern sucht. Ich plane Passagen. Ich telefoniere mit Zollbeamten. Ich lese die PredictWind-Daten neben der synoptischen Karte von Météo-France wieein Mann, der eine zweite Sprache zur Sicherheit immer noch mitspricht.

Manning öffnete den Koffer mit einer Feinmechaniker-Geste, zwei Daumen gleichzeitig, und darunter, zwischen zwei Platten säurefreiem Karton, lag ein einzelnes Blatt Papier, ungefähr achtzig mal sechzig Zentimeter, vergilbt, an den Rändern mit Leinwand hinterklebt. Eine spanische hydrografische Aufnahme, gestochen 1790, Madrid, von Vicente Tofiño's Werkstatt, oder besser: einem Nachzügler davon. Ich kenne diese Karten. Mein Großvater väterlicherseits, der in Valdivia als Hafenmeister gearbeitet hat, hatte zwei Faksimiles an der Wand. Die kartografische Hand der Spanier dieses Jahrzehnts war pedantisch, die Tiefenlotungen in Brazas, die Riffsäume mit kleinen Zirkeln markiert, die Inselnamen in einer Kursive, die sich ins Papier drückt wie die Erinnerung an einen Federkiel.

Es war eine Aufnahme von Teilen des südöstlichen Tuamotu-Archipels, etwa auf der Höhe von Rikitea, aber ungenau nach modernen Maßstäben, mit einer Längenabweichung von, meiner ersten Schätzung nach, vierzig, vielleicht fünfzig Seemeilen, weil die Breitengrade in der spanischen Tradition jener Jahre noch nicht mit zuverlässigen Chronometern untermauert waren. Und dazwischen, eingezeichnet mit einem anderen Federkiel, dünner, später hinzugefügt, lag ein Atoll, das ich nicht kannte. Klein. Eine ungefähr ovale Lagune. Keine Durchfahrt am Riffsaum eingetragen. Daneben, in einer Handschrift, die nicht die des Kartenstechers war, stand: Isla Verde — aquí varó la fragata Santa Lucía, 1788, non toda regresó.

Hier lief die Fregatte Santa Lucía auf, 1788, nicht alles kehrte zurück.

„Sie verstehen Spanisch", sagte Manning. Es war keine Frage.

„Genug, um zu lesen, was hier steht."

„Dann wissen Sie, weshalb ich hier bin."

Ich sah ihn an.