Die Seekarte Die Ich Nicht Besitzen Sollte
Die Karte kam in einem Aluminiumkoffer, der auf dem Flug aus Los Angeles eine Beule abbekommen hatte, und Ridley Manning stellte ihn so vorsichtig auf den Tisch meiner Büro-Veranda, als wäre darin ein verletztes Tier. Er war etwa vierzig, amerikanisch, teurer Leinen, die Haut eines Mannes, der selten in die Äquatorsonne kommt, und er trug jene leise, fast entschuldigende Höflichkeit, die ich bei Leuten mit Geld oft beobachte, wenn sie zum ersten Mal zu mir in den Hafen finden. Ich mache Charter, schrieb er in seiner ersten Mail, ich möchte Sie buchen. Mehr stand nicht drin. Erst am Telefon, drei Wochen später, sprach er von einem Dokument.
Ich heiße Alvar Solis, ich bin zweiundfünfzig Jahre alt, halb Chilene, halb Deutscher, in Valparaíso geboren, in Hamburg aufgewachsen, seit zwölf Jahren aus Papeete, Tahiti, operierend. Mein Kahn ist eine Lagoon 46, der Name steht auf Französisch und Spanisch am Rumpf, Maramu Tranquilo, und ich betreibe das Geschäft allein mit einem rotierenden Kreis aus zwei, drei Leuten, je nach Saison. Taucher, die die Fakarava-Kanäle sehen wollen. Ein britisches Filmteam, das vor zwei Jahren Mantarochen gefilmt hat. Gelegentliche Flitterwöchner, die zu viel vom Kapitän erwarten. Ich bin keiner, der nach Abenteuern sucht. Ich plane Passagen. Ich telefoniere mit Zollbeamten. Ich lese die PredictWind-Daten neben der synoptischen Karte von Météo-France wie