Ich sah die Karte an. Ich sah auf die zwei alten, durchgescheuerten Wendejacken, die an der Außenwand meiner Veranda hängen, an einem Haken aus einem Möbelstück, das ich 2014 in einem Haus in Moorea gefunden und nie zurückgegeben habe. Ich roch den Südostpassat. Der April ist die beste Zeit für diese Breiten. Die Zyklonsaison endet offiziell Ende April, praktisch liegt der gute Korridor zwischen Mitte Mai und Anfang November, aber Ende April ist vernünftig, wenn man die synoptische Lage im Auge hat und einen harten Rückzug zu einem befestigten Hafen akzeptiert.
„Ich mache keine Schatzsuchen, Mr. Manning."
„Ich suche keinen Schatz."
„Jede zweite Mail, die ich in meinem Leben nicht beantworte, behauptet dasselbe."
Er lächelte kurz, fast schmerzhaft. „Meine Großtante hat die Santa Lucía in einem Archiv in Sevilla wiedergefunden. Ihre Tagebücher. Sie war Historikerin. Sie ist im letzten Jahr gestorben. Die Karte habe ich bei Sotheby's ersteigert, London, November. Ich weiß, wie das aussieht." Er machte eine Geste zum Koffer, ohne ihn zu berühren. „Ich habe nicht vor, irgendetwas aus dieser Insel zu entfernen. Ich will wissen, ob sie existiert. Das schulde ich ihr."
Das ist eine Art Argument, die ich kenne. Ich kenne sie, weil ich als junger Mann einmal einen Film in mir geglaubt habe, den mein Vater, den ich kaum kannte, über sich erzählte, und dann habe ich Jahre gebraucht, diesen Film wieder herauszubekommen. Familiengeschichten sind teuer. Sie kosten andere Menschen. Manning wirkte nicht wie einer, der das Kalkül gerade überschaute. Er wirkte wie einer, der es für später aufgeschoben hatte.
„Nein", sagte ich. „Ich will keine Anzahlung, ich will keine Akte anlegen. Ich empfehle Ihnen einen Makler, der für Sie fliegt."
„Er hat mich an Sie verwiesen."
„Wer?"
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