Die Tochter des Kartenmachers

Als Saskias Vater starb, war das Erbe klein. Er war Kartenmacher gewesen. Er war kein wohlhabender Kartenmacher gewesen. Er war ein sorgfältiger gewesen — die Sorte, die zweimal misst und einmal mit Tinte zeichnet und Karten macht, die andere Kartenmacher ganz still abkupferten.

Der Notar las das Testament am kleinen Küchentisch vor.

Seiner einzigen Tochter Saskia, elf Jahre alt, hinterließ er:

— seinen blauen Mantel
— sein Set Zeichenstifte
— und eine halbfertige Karte, in einem mit Samt ausgekleideten Holzkasten

Das war alles.

Saskia hatte nichts mehr erwartet. Der Mantel war warm. Die Stifte waren wunderschön. Die Karte — die Karte war seltsam.

Sie war auf einem schweren Papier gezeichnet, das nicht knitterte, selbst wenn sie sich aus Versehen darauf setzte. Die Tinte darauf war das langsame Braun von Eichengalle. Die Karte zeigte einen kleinen Landstrich, den Saskia gut kannte: das Dorf, den Fluss, die Wälder im Osten.

Aber die Karte war unvollständig. Hinter den Wäldern war das Papier leer. Und — Saskia bemerkte es am ersten Nachmittag — die Karte war nicht ganz dieselbe wie zur Mittagszeit.

Eine kleine Markierung war im Wald aufgetaucht, dort, wo sie an jenem Morgen Brennholz geholt hatte. Die Markierung war eine winzige Zeichnung eines Stapels gespaltenen Holzes. Sie war vorher nicht da gewesen.

Saskia hielt die Karte gegen das Licht. Die Tinte hatte dieselbeFarbe wie der Rest. Die Markierung sah aus, als wäre sie schon immer da gewesen, und doch war sie vor einer Stunde noch nicht da gewesen.

Sie ging zum Fluss. Sie kam zurück. Der Fluss war jetzt fein schraffiert auf der Karte, dort, wo sie gestanden hatte, mit winzigen Wellen darüber gezeichnet.

Die Karte füllte sich von selbst. Wo immer Saskia ging, bemerkte die Karte es und hielt es fest. Still. Zuverlässig.

Saskia setzte sich mit einer Kerze und der Karte an den Küchentisch. Sie zeigte sie ihrer Mutter nicht. Sie zeigte sie niemandem. Sie sah sie nur an.

In einer Ecke der Karte, in einer Handschrift, die eindeutig die ihres Vaters war, stand eine kleine Notiz, die sie vorher nicht gesehen hatte.

Saskia, lautete die Notiz. Wenn du bereit bist, geh nach Osten. Die Karte wird wissen, was zu tun ist. — Pa.

Saskia hielt die Karte lange.

Dann faltete sie sie sehr sorgfältig und legte sie in den Holzkasten zurück.

Sie würde nach Osten gehen. Aber noch nicht. Erst wollte sie sich richtig verabschieden. Erst wollte sie ihrer Mutter durch das Schlimmste des Herbstes helfen. Karten verloren schließlich nicht die Geduld. Sie warteten.