Was ich aus dem Fenster sah

Nummer 14 stand seit zwei Jahren leer.

Es hatte davor der alten Frau Vogel gehört, die im November 2042 friedlich im Schlaf gestorben war. Frau Vogel hatte keine Kinder gehabt. Ihr Testament war — Pim hatte es vage gehört — kompliziert gewesen. Das Haus war in etwas mit Cousins in einem anderen Land verstrickt geworden. Die Cousins waren in zwei Jahren nicht ins Dorf gekommen. Das Haus stand dunkel und verschlossen, mit einem zu verkaufen (Erbe)-Schild im Vorgarten, das niemand ernst nahm, weil niemand ein Haus kaufen konnte, dessen richtigen Cousin man nicht ansprechen konnte.

Das Dorf hatte sich in jenen zwei Jahren einfach an die dunklen Fenster gewöhnt.

Pim war dreizehn. Sein Schlafzimmerfenster blickte über die schmale Gasse auf das Obergeschoss von Nummer 14. Er hatte diesen Blick sein ganzes Leben gehabt. Er hatte Frau Vogels Vorhänge jeden Morgen angesehen, so lange er denken konnte. Die Vorhänge waren nach ihrem Tod in ihrer letzten Position geblieben — halb zugezogen, verblasst, mit einem kleinen Schmuckstück mit drei Porzellanvögeln auf der Fensterbank dahinter.

Anfang November bemerkte Pim etwas.

Im Obergeschoss von Nummer 14, im vorderen Schlafzimmer, brannte Licht.

Es war, als er es zum ersten Mal bemerkte, kurz nach neun an einem Sonntagabend. Er hatte gerade Mathehausaufgaben gemacht. Er hatte aufgesehen. Das Fenster gegenüber — Frau Vogels altes Fenster,mit den halb zugezogenen Vorhängen und den drei Porzellanvögeln — hatte ein sanftes gelbes Licht dahinter.

Das Licht war klein. Es war stetig. Es sah aus, dachte Pim, wie eine batteriebetriebene Campinglaterne, nicht wie eine Deckenlampe. Nummer 14 hatte, soweit Pim wusste, keinen Strom angeschlossen.

Das Licht ging um halb elf aus.

Pim sagte zunächst niemandem etwas.

Er beobachtete das Fenster eine Woche lang.

Das Licht ging jeden Abend etwa anderthalb Stunden lang an. Manchmal früh, manchmal spät. Manchmal bewegte sich der Vorhang sehr leicht, wenn das Licht an war. Pim konnte nicht sehen, wer drin war. Er sah in der ersten Woche keine anderen Fenster von Nummer 14 angehen. Die Erdgeschossfenster blieben dunkel. Die anderen Obergeschossfenster blieben dunkel. Nur das vordere Schlafzimmer — Frau Vogels altes Zimmer — hatte das kleine gelbe Licht.

Pim war ein vorsichtiger Junge. Er hatte von seiner Mutter gelernt, dass vorsichtig hieß, nicht voreilige Schlüsse zu ziehen. Er hatte auch von seinem Vater gelernt, dass vorsichtig hieß, nicht die dramatische Erklärung zu nehmen, wenn eine ruhige es auch tut.

Es gab, dachte Pim, mehrere ruhige Erklärungen. Vielleicht war der Cousin endlich gekommen. Vielleicht hatte ein Verwandter einen Schlüssel bekommen. Vielleicht besuchte der Makler aus irgendeinem Grund das Haus nachts. Vielleicht war ein Handwerker hereingelassen worden, um Arbeiten zu machen, und arbeitete seltsamerweise abends.

Es gab auch die unruhige Erklärung: dass jemand eingebrochen war und sehr leise im leeren Haus wohnte.

Pim wusste eine Woche lang nicht, welche er glauben sollte.

Er tat drei Dinge.

Das erste: Er führte ein kleines Protokoll. Er schrieb jeden Abend auf, wann das Licht an- und ausging und welche kleinen Bewegungen er sah. Er benutzte