Der dritte Speicherplatz

Wren hatte jedes Wort des Handbuchs gelesen, bevor sie je einen Controller berührte, und nur deshalb war sie in der Sonnenlosen Feste noch am Leben.

Das Handbuch war ein echtes Buch, in Leder gebunden, das in der Nacht auf ihrem Bett aufgetaucht war, in der sie mitten im Level eingeschlafen und im Spiel wieder aufgewacht war. Ihren Zorn darüber hatte sie etwa am vierten Tag abgelegt. Zorn kostete Ausdauer, und Ausdauer, so stand es in der kleinen, genauen Schrift des Handbuchs, erneuerte sich nicht, solange man fürchtete. Also hatte Wren beschlossen, aufzuhören zu fürchten und stattdessen anzufangen, recht zu haben — was ihrem Wesen ohnehin besser entsprach.

Nach ihrer Zählung war sie im elften Stockwerk. Die Gänge waren grauer Stein, der schwach nach kaltem Kerzenrauch roch, erhellt von Fackeln, die nie herunterbrannten und nie die Hände wärmten. In den unteren Hallen schlurften Kobolde umher; in den oberen Stockwerken kamen die gepanzerten Dinge, die in Rätseln sprachen. Wren bezwang sie alle auf dieselbe Weise — nicht mit den heldenhaften Gesten, die das Spiel offenkundig wollte, sondern indem sie die Regeln las und die Regeln beim Wort nahm.

Als ein Rätselritter verkündete, keiner dürfe passieren, der nicht dreimal antworte, antwortete Wren zweimal, verweigerte dann das dritte Mal und schritt durch die Lücke in der Logik, während der Ritter erstarrt dastand und auf eineFrage wartete, zu der einzuladen sie sich schlicht geweigert hatte. Als eine Truhe eine würdige Seele forderte, wies sie laut darauf hin, dass Würde im Handbuch nirgends definiert sei, und das Schloss sprang auf — eine reine Formsache. Sie führte am Rand des Buches Buch über jeden Widerspruch. Es waren sehr viele. Ein gut gemachtes Spiel, hätte ihr früheres Ich gesagt, widersprach sich nicht so oft.

Aber da war noch etwas, und sie brauchte bis zum elften Stockwerk, um es zu benennen.

Das Spiel betrog. Nicht gegen sie — für sie, dann gegen sie, dann wieder für sie, ungeschickt, wie jemand, der die Figuren verschiebt, während man blinzelt. Zweimal nun hatte sich ein Abgrund genau dort aufgetan, wohin ihr Fuß fiel, und zweimal hatte er sich einen Herzschlag später wieder geschlossen, der Stein zusammengeflossen, als hätte eine Hand es sich anders überlegt. Gegner, die sie hätten töten müssen, verfehlten sie auf eine Weise, die das Handbuch nicht zuließ. Einmal, schwer verletzt, hatte sie einen Heiltrank offen auf nacktem Boden stehen sehen, noch warm, als hätte ihn jemand hastig abgestellt, der nicht beim Weggehen gesehen werden wollte.

Wren war Regelfuchserin bis ins Mark, und das erste Gesetz des Regelfuchsens lautet: Wenn ein System seine eigene Logik bricht, dann bricht es jemand mit Absicht.

Sie blieb mitten im elften Gang stehen und tat etwas, das im Handbuch nie erwähnt wurde. Sie setzte sich auf den kalten Stein, legte das Buch auf ihre Knie und sagte in die leere Luft, in jenem nüchternen, geduldigen Ton, den sie für Leute benutzte, die das Kartenspiel falsch mischten:

"Ich weiß, dass du da bist. Die Regeln verbiegen sich nicht von selbst. Also komm entweder heraus, oder ich fange an, absichtlich schlecht zu spielen, bis du musst."

Einen langen Augenblick