Ein leeres Halfter auf Cessation

Marschallin Quill ritt mit leerem Halfter und einem einzigen gefalteten Blatt in das Claim der Halberd-Combine, denn mehr hatte sie nicht, und sie hatte vor langer Zeit gelernt, so aufzutreten, als wäre das, was einem fehlt, das, was man bewusst zurückgelassen hat.

Cessation war ein Staubmond, der dritte einer kalten Sonne, und sein einziger Reichtum lag tief: ein einzelner Grundwasserleiter, der sich durch den Fels zog wie eine Ader unter der Haut, das einzige flüssige Wasser auf neunhunderttausend Kilometer. Jede Seele auf dem Mond — die Siedler, die Moosbauern, die Kinder in der Fertigbauschule von Tin Hollow — trank aus einem Brunnen, und das Gesetz, das ihn verteilte, war alt und schlicht und Quills, es zu hüten.

Die Halberd-Combine hatte in der Nacht vier Förderrigs über den Regolith gebracht, sie über der tiefen Ader abgesetzt und begonnen, den Grundwasserleiter trockenzupumpen, um ihr Erz zu Schlamm zu spülen. Sie hatten es ohne Genehmigung getan, weil sie richtig kalkuliert hatten, dass die nächste Marschallin eine müde Frau war mit einer Seitenwaffe, die sie in einer schlimmeren Saison als dieser versetzt hatte.

Ihr Vorarbeiter, ein breiter, weicher Mann namens Sereda Box, kam ihr entgegen, flankiert von sechs gedungenen Schützen, deren Gewehre mehr kosteten als die ganze Schule von Tin Hollow. Er sah auf ihre Hüfte und lächelte, denn er war ein Mann, der einHalfter las, wie manche Männer ein Blatt Karten lesen.

„Marschallin", sagte er. „Ich sehe keine Waffe."

„Nein", stimmte Quill zu. Der Staub tickte gegen ihren Mantel. „Ich habe keine mitgebracht."

„Dann sehe ich nicht, warum wir reden."

„Weil", sagte sie und entfaltete das Blatt so langsam, dass alle sechs ihre Hände statt ihrer Augen beobachteten, „Sie Gewehre an einen Ort gebracht haben, wo nicht Gewehre das Wasser besitzen. Und ich bin gekommen, Ihnen vorzulesen, wer es tut."