Was-Das-Papier-Sagte
„Ein Claim", sagte Sereda Box, als sie genug davon laut vorgelesen hatte, dass der Wind die juristischen Worte packte und zerstreute. „Ein Wasser-Claim eines Heimstättlers. Sie glauben, ein Blatt Papier hält vier Rigs auf?"
„Ich glaube, es ist nicht mein Papier", sagte Quill. „Das ist der Teil, den Sie hören wollen."
Sie ließ die Stille laufen, denn die Stille war das Einzige, das sie noch uneingeschränkt besaß. Dann: „Ich habe diesen Claim geliehen. Er gehört den Moosbauern von Tin Hollow — einundachtzig Familien, die ihn eintrugen, ganz legal, als die Charta Ihrer Combine noch frisch auf einem Schreibtisch drei Sternsysteme von hier trocknete. Der Grundwasserleiter ist ihrer, urkundlich. Nun: Sie können ihn abpumpen. Ich kann es nicht verhindern. Ich habe keine Waffe, und Sie haben sechs." Sie nickte zu den Rigs, die dröhnten und den Mond leertranken. „Aber in der Sekunde, in der Ihr Schlamm Erz im Frachtschein ausweist, wurde dieses Erz mit gestohlenem Wasser auf einem eingetragenen Claim verarbeitet, und das, Herr Box, ist nicht das Problem einer Marschallin. Das ist ein *Titel*-Problem. Es folgt dem Erz. Es folgt dem Käufer. Es folgt jedem Kredit, den Sie je damit auszugeben versuchen, den ganzen Weg zurück zu den Männern, die Ihre Charta halten — den Männern, die Sie mit einem Stempel ruinieren können und keinen Finger rühren werden, um Sie vor einem Krieg um einen Mond