Kuschelmord

Kapitel Eins: Der Wollknäuel des Todes

Hilde Moser fand Leichen normalerweise nicht mehr. Sie war seit drei Jahren pensioniert, züchtete Dahlien und strickte Socken für ihre Enkel. Aber als sie an diesem Montagmorgen die Tür von "Maschen & Mehr" in der Salzburger Getreidegasse öffnete, um Merinowolle in Taubenblau zu kaufen, lag Gertrude Hinterberger zwischen den Garnregalen, eine Stricknadel Nummer acht in der Hand und eine Lage Mohairwolle über dem Gesicht.

"Herrschaftszeiten," sagte Hilde, was das stärkste Schimpfwort war, das sie sich erlaubte. Sie überprüfte den Puls, fand keinen, und rief die Polizei. Dann setzte sie sich auf den einzigen freien Stuhl im Laden und begann, wie es ihre Gewohnheit war, nachzudenken.

Gertrude war siebenundsechzig, geschieden, und berühmt für zwei Dinge: ihre handgefärbte Wolle und ihre scharfe Zunge. Sie hatte sich mit mindestens vier Nachbarn, drei Lieferanten und dem gesamten Salzburger Strickclub zerstritten. Die Liste der Verdächtigen, dachte Hilde, während sie abwesend ein Knäuel Alpakawolle betastete, war länger als ein schlecht geplanter Schal.