„Theresienstadt ist ein Ort", sagte ihre Mutter, „in der Nähe von Prag. Deine Großmutter war dort von 1944 bis 1945. Sie war dreizehn. Ihre Schwester auch. Sie wurden dorthin gebracht, weil sie jüdisch waren."
Esme starrte.
„Großmutter war —"
„Ja."
„Ich habe es nie gewusst."
„Nein. Sie hat — nicht darüber gesprochen. Nicht zu mir. Nicht wirklich. Es gab ein Jahr, als ich neun war, in dem ich gefragt habe, und sie hat mir die wesentlichen Tatsachen in etwa drei Sätzen erzählt, und dann hat sie gesagt ich werde dir nicht mehr erzählen, frag mich wieder, wenn du vierzig bist, und das war es. Ich habe sie nie wieder gefragt. Ich hätte es tun sollen."
Esmes Mutter begann sehr langsam zu weinen.
„Und — Esme. Ich habe es dir nie gesagt. Es tut mir leid. Ich wusste nicht, wie. Ich habe immer gedacht, sie würde es dir sagen. Sie hat es nicht. Und jetzt ist da nur — diese Schachtel."
Esme streckte die Hand über den Tisch und legte ihre Hand auf die Hand ihrer Mutter.
Sie sagte nichts. Es gab noch keine Worte.
Sie wusste nur, dass der Sommer gerade seine Form geändert hatte.
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