Das-Vierte-Morgengrauen
Beim vierten Morgengrauen hielt die Flasche noch zwei Finger breit Wasser, und sie hatten aufgehört zu tun, als zählten sie es nicht.
Die Tage hatten sie auf das Wesentliche heruntergeschliffen. Maras Lippen waren aufgeplatzt; Oseis Stimme war zu Kies geworden. Sie hatten einander auf die kleinen Arten kennengelernt, die das Meer erlaubt — dass er einen Streifen seines Hemdes nass machte und ihn ihr in der schlimmsten Hitze ungefragt in den Nacken legte, dass sie das zerrissene Verdeck so gespannt hatte, dass es jede Nacht einen Fingerhut Tau fing, dass keiner von ihnen länger als eine Stunde am Stück schlief, weil der Wache den Horizont beobachtete und der Schlafende darauf vertraute, dass der andere nicht allein trank. Dieses letzte Vertrauen war das Schwerste im Floß, schwerer als der Durst.
In der dritten Nacht, halb im Delirium, hatte Osei ihr die Wahrheit gesagt: dass er auf der *Halvarsen* vor einer Schuld geflohen war, die mit Männern kam, nicht mit Anwälten, und dass niemand nach ihm suchen würde, weil die Leute, die seine Route kannten, ihn genau dort haben wollten, wo er war. Er hatte gelacht, als er es sagte, ein trockenes, furchtbares Geräusch. „Komisch. Endlich bin ich sauber davongekommen. Hat mich einen Ozean gekostet."
Mara hatte lange nichts gesagt. Dann, weil die Dunkelheit und der Durst und die Ehrlichkeit des Mannes etwas gelöst hatten, das sie jahrelang