Lehrling, dem an seinem Platz lag, nicht frage. Doch sie hatte hundert Spiegel mit eigenen Händen versilbert, und sie kannte die kalte tote Stille guten Glases, wie sie ihr eigenes Gesicht kannte, und diese waren nicht still. Sie bargen etwas. Und in der Nacht, in der der Maestro summend zurückkehrte, lag Lucia wach unter dem Ofentosen und ließ sich endlich das Unvernünftige denken — das, was das langsame Trüben und Klären ihr die ganze Zeit gesagt hatte.
Die Spiegel atmeten, weil jemand, irgendwo, aufgehört hatte zu atmen.
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