Naechste Saison
Eine Saison an einem Fluss endet, wenn das erste Eis kommt. Sie endet nicht an einem bestimmten Tag — sie zerlegt sich über zwei, drei Wochen, in denen die Feldarbeit langsam in die Büroarbeit übergeht, in denen die Wathose trocknet, an den Haken im Kellerraum unseres Instituts gehängt, und die letzten Datenbogen eingetippt werden. Wenn ich, wie es mittlerweile die achte Mal ist, an einem Januarabend in Halle in meiner Wohnung sitze und die Jahresmappen zusammenhefte, habe ich das Gefühl, dass die Saison etwas hinterlässt, das nicht in den Ordnern steht. Es ist keine Weisheit. Es ist eher eine Art Rest — das, was die Arbeit in mir selbst verschoben hat.
Diese Saison war, wenn ich ehrlich bin, eine ambivalente. Wir haben vierzehn Lachse telemetriert, wir haben T-112 unerwartet oberhalb des Wehrs gefunden, wir haben einen schlechten Sommer mit hohen Temperaturen gehabt, wir haben nur vierzehn Redds kartiert, wir haben einen Damm fallen sehen, den wir nicht fallen ließen. Ich habe Frau Hesselbach einen Brief geschrieben, den sie nicht beantwortet hat, aber sie hat ihn auch nicht zurückgeschickt, und ich nehme das als kleinen Hinweis. Paul hat seine FSJ-Monate bei uns solide absolviert und sich für ein Studium in Rostock entschieden — nicht bei mir, aber bei jemandem, von dem ich weiß, dass er gut für ihn ist. Herr Klemm ist zweiundsiebzig geworden, hat keine Krankheit gemeldet,