Eine-Pruefung-Der-Stunden
Der Auftrag kam auf cremefarbenem Papier, das nach nichts hätte riechen sollen und stattdessen nach geschnittenem Gras und Frost roch, und Cora wusste, ehe sie ihn öffnete, dass es nicht die Art Arbeit war, die sie sonst tat.
Sie war forensische Buchprüferin, von der Sorte, die man heranzieht, wenn eine Zahl irgendwo leise aufgehört hat, die Wahrheit zu sagen, und jemand sie zum Geständnis bringen muss. Sie war gut darin. Sie hatte eine Wohnung in der Stadt, eine Katze, die sie zu lieben vorgab nicht, und ein Gemüt, das für das lange, geduldige Entwirren fremder Lügen gemacht war. Sie glaubte an nicht viel. Als der Brief ihr also das Dreifache ihres Honorars bot, um "eine Unstimmigkeit in den Konten des Hofes des Langen Jahres" zu prüfen, und eine Adresse nannte, die ein Zaunübertritt am Rand eines Waldes war, der auf jeder Karte, die sie besaß, keinen Wald enthielt, ging sie hin — teils des Geldes wegen, teils, weil die Zahl in ihrem Kopf bereits zu jucken begonnen hatte, so wie sie es tat, wenn etwas nicht aufging.
Der Wald war wirklich, als sie ihn erreichte. Der Zaunübertritt war wirklich. Und der Mann, der auf der anderen Seite wartete, war das schönste und falscheste Ding, das sie je gesehen hatte — hochgewachsen, höflich, sein Schatten fiel verkehrt zur Nachmittagssonne, sein Lächeln barg ein paar Zähne zu viel, ein wenig zu ebenmäßig gereiht.
"Der Vogt der Stunden",