Eine Art Freundlichkeit
Esmes Großmutter war wach gewesen. Esme vermutete, dass sie jede Nacht wach gewesen war, seit das Zelten begonnen hatte, falls das Telefon klingelte.
Ihre Großmutter trug schon ihren Bademantel, als Esme die Küche erreichte.
„Oma. Das Telefon hat geklingelt. Es ist — es ist ein Mann namens Owen Lloyd. Er ruft Megan an. Aus einem Pflegeheim in Manchester. Er ist — Oma, er ist einundneunzig und er weint. Bitte komm."
Ihre Großmutter zog ihre Gummistiefel an. Sie ging mit Esme schneller über die nasse Wiese, als Esme sie je hatte gehen sehen.
Bo war noch in der Leitung. Er erzählte — Esme hörte es, als sie kamen — Herrn Lloyd vom jüngsten Spendenaufruf des Dorfes für das Kapellendach. Er machte das, wundersamerweise, gut. Der alte Mann am anderen Ende lachte zum ersten Mal seit einer Weile leicht.
Esmes Großmutter nahm den Hörer.
„Owen?"
Es war lange, sehr lange still am anderen Ende.
Dann: „Anwen Hughes. Bist du das?"
Esmes Großmutter — Anwen — sagte sehr sanft: „Ja, Owen. Ich bin es. Es ist achtundvierzig Jahre her."
„Anwen. Ich — Anwen, ich rufe diese Zelle seit sieben Jahren an. Ich wusste nicht — ich wusste nicht, dass sie jemanden erreicht."
„Sie erreicht heute Nacht mich, Owen. Sie erreicht auch meine Enkelin Esme und meinen Großneffen Bo. Sie haben ein kleines Publikum von dreien. Bitte erzähl uns von Megan."
Esmes Großmutter — Anwen — gab den Hörer nach einem