Die Stadt, die vergisst

Pia fragte, als sie schließlich zu Herrn Halpren aufsah, nicht das, was die meisten Bürger wahrscheinlich fragten. Sie fragte nicht, ob sie den Becher rückgängig machen könne. Es gab kein Rückgängigmachen. Der Becher war, einmal getrunken, endgültig. Sie fragte stattdessen: „Was tue ich jetzt?" Herr Halpren betrachtete sie. „Das, Pia, ist die Frage. Du hast drei Möglichkeiten. Ich werde sie darlegen, und du musst wählen. Es gibt keine richtige." „Okay." „Eins. Du vergisst, was ich dir gerade gesagt habe. Du verlässt diesen Raum. Du gehst deinem Leben nach. Der Becher hat seine Arbeit getan. Du gehst weiter. Das ist — für die meisten Bürger — die richtige Wahl. Trauer ist schwer. Der Becher ist tatsächlich eine Gnade." „Zwei." „Du trägst es allein, den Rest deines Lebens. Du hast Mara, wie kurz auch immer, in einer Weise gekannt, die die Stadt vergessen hat. Du bewahrst ihre Erinnerung privat. Du sagst es niemandem — denn es jemandem zu sagen, würde die Wirkung des Bechers für ihn rückgängig machen, was grausam ist —, aber du trägst es. Du schreibst vielleicht ein privates Tagebuch über sie. Du behältst das Foto. Du erlaubst dir, den Rest deines Lebens die einzige Person in dieser Stadt zu sein, die sich an ein Mädchen namens Mara erinnert." „Drei." „Du wirst Bibliothekarin, Pia. Du beendest die Schule. Du bewirbst dich, hier zu arbeiten. Du schließt dich der kleinen