Die Fahrt Nach Niederbayern
Ich nahm am Donnerstagmorgen den ICE von Hamburg nach München, den Sechs-Uhr-vierunddreißig, den Zug für die Leute, die es ernst meinten. Der Wagen war halb leer. Eine Frau mit einem Laptop in der ersten Klasse, zwei Herren in Anzügen, die nicht miteinander sprachen, und ich. Ich hatte keine erste Klasse gebucht. Ich hatte an der Uelzener Bahnhofsautomat gehofft, daß mir der Preis so vorgeschlagen würde, daß ich darüber nicht nachdenken müßte, und er war mir so vorgeschlagen worden, und ich hatte zugestimmt, ohne nachzudenken, und jetzt saß ich in einem Sessel, der sich verstellen ließ, und wußte nicht, wohin mit meinen Händen.
Bis Hannover las ich nicht. Bis Göttingen las ich nicht. Bis Würzburg las ich ein halbes Kapitel von einem Buch, das ich mitgenommen hatte, weil es dünn war und nach Arbeit aussah, und ich verstand kein Wort. Ich sah aus dem Fenster. Das Land wurde anders, während ich hindurchfuhr. Zuerst das norddeutsche Flachland, das Land des Obstbaus und der Windräder, und dann die Mittelgebirge mit ihren unspektakulären Hügeln und dem früh ergrünten Buchenwald, und dann, hinter Nürnberg, der Übergang in etwas, das ich kannte, ohne es benennen zu wollen. Der Boden wurde gelblicher. Die Felder wurden kleiner. Die Bahnböschungen hatten Schlehen, die noch blühten.
Ich stieg in München um. Ich hatte fünfundzwanzig Minuten am Hauptbahnhof, und ich trank einen Kaffee im