Ein Cousin Am Hauptbahnhof
Sie war Mitte September zum Dresdner Hauptbahnhof gegangen, um ein Päckchen abzuholen – ein Paar Winterstiefel, die die Schwester ihrer Mutter ihr aus Jitschin geschickt hatte, in braunes Papier geschlagen und, wie Zdenka begriff, als eine Art gedacht, ohne es zu sagen, zu sagen, dass der Winter kam und dass ihre Tante sie nicht unvorbereitet wissen wollte.
Der Bahnhof war belebter, als sie erwartet hatte. Die Vorhalle war voll tschechischer Gendarmen des Protektorats in ihren neuen grauen Uniformen, und zwei Beamte an einem Klapptisch prüften *Kennkarten* an einer Seitentür, und die Halle hatte das tiefe ängstliche Summen eines öffentlichen Ortes, an dem von jemandem immer gerade etwas verlangt wird.
Sie holte ihr Päckchen. Sie klemmte es unter den Arm. Sie wandte sich zum Hauptausgang und sah ihren Cousin Miroslav.
Er stand am Klapptisch, auf der amtlichen Seite, in der grauen Uniform des Protektoratsgendarmen, mit einem offenen Notizbuch auf dem Knie. Er war einunddreißig, drei Jahre jünger als sie, der einzige Sohn der jüngeren Schwester ihres Vaters. Sie waren in den langen Sommern in Jitschin zusammen aufgewachsen, bevor ihre Tante die Familie nach Pilsen verzog. Sie hatte ihn seit der Beerdigung ihres Vaters 1937 nicht gesehen.
Er sah sie im selben Augenblick.
Es gab einen Moment – vielleicht anderthalb Sekunden –, in dem beide ihre Gesichter, wusste sie hinterher,