Eine Unbekannte Uniform
Er war *Hauptmann* in der Wehrmacht. Sie war sich seines Rangs hinterher sicher, als sie heimgegangen war und die kleine Tafel mit den Abzeichen betrachtet hatte, die Jiří der Küster ihr im Mai zusammen mit einem Andachtsbildchen gebracht hatte, aber in dem Augenblick, in dem er auf den Anleger heruntertrat, wusste sie nur, dass er Offizier war, dass er vielleicht vierzig war und dass er allein kam.
Es war ein Dienstag in der ersten Augustwoche, mitten in einer Hitzewelle. Der Fluss stand niedrig. Der Stein des Anlegers war warm unter den Füßen durch das Leder der Schuhe. Sie hatte an diesem Morgen schon siebenundzwanzig Überfahrten gemacht und saß auf ihrer Bank, die Ärmel hochgeschoben, und trank einen Becher Wasser vom Hahn hinter dem Signalhäuschen, als sie ihn die Stufen herunterkommen sah.
Er hatte eine lederne Kartentasche unter dem Arm. Seine Stiefel waren staubig. Er trug den feldgrauen Sommerrock, am Kragen offen in der Hitze, und hielt die Mütze in der Hand. Er war nicht jung. Er hatte graue Schläfen und die verwitterte Haut eines Mannes, der in mehreren Ländern Zeit im Freien verbracht hatte. Er sah nicht aus wie die Offiziere, die sie aus der Ferne am Postplatz gesehen hatte – nicht wie die sauberen jungen Leutnants, die das Viertel zu zweit patrouillierten und miteinander in einem Deutsch sprachen, das sie zwei Straßen weit hören konnte. Er sah im Gegenteil aus