Die Absenderadresse Die Nicht Existiert
Frau Hudson konnte uns nicht viel sagen. Der Brief sei, so versicherte sie, um halb sieben Uhr am Morgen in dem kleinen Drahtkasten gelegen, den sie innen an der Haustür angebracht hatte, damit frühe Botenjungen nicht am Klingelzug reißen mußten. Sie habe um diese Stunde bereits den Flur gefegt und sei nicht gewiß, ob der Umschlag schon vorher oder erst zwischen halb sieben und dem Klingeln ihres Milchmannes hinzugekommen sei; jedenfalls habe sie niemanden gesehen, und die Haustür habe sie selbst aufgeschlossen, wie jeden Morgen, weil sie die Eingangsstufen zu wischen pflegte, bevor die Straße ganz wach werde.
„Kein Junge also," sagte Holmes. „Keine Droschke, kein Herr, keine Dame."
„Keine Menschenseele, die ich hätte bemerken können, Herr Holmes. Sie wissen ja, die Miss Pembroke von gegenüber bleibt manchmal am Fenster stehen, wenn jemand Fremdes unsere Tür anrührt, aber ich habe heute morgen keinen Vorhang zucken sehen."
Holmes dankte ihr mit einer jener knappen Verbeugungen, die er für Frau Hudson bereithielt und für sonst niemanden, und sie ging, nicht ohne mir einen besorgten Blick zuzuwerfen, als bäte sie mich, ein Auge auf ihn zu haben. Ich nickte ihr zu; es war ein alter Vertrag zwischen uns.
„Der Umschlag, Watson, ist von Chedworth in der Strand Nr. 440," sagte mein Freund, als die Tür sich geschlossen hatte. „Sie führen diese Sorte seit sechs Jahren. Bis vor