Der Professor Zu Hause
Mrs. Lyles Haus am Portman Square hatte einen zweiten Eingang, von dem sie uns am Abend Kenntnis gab; er lag im rückwärtigen Hof, hinter einer schwarzen Tür, deren oberer Teil von Efeu überwuchert war, und führte über eine schmale Treppe in die eigentliche Wohnung der Hausherrin, die Etagen über dem kleinen Empfangszimmer lag, in dem wir bei unserem ersten Besuch empfangen worden waren. Sie führte uns diesen Weg nicht aus Heimlichkeit, sondern weil die Tür des Hofes unmittelbar vor ihrem Arbeitszimmer endete, und sie uns ihr Arbeitszimmer zeigen wollte.
Ich war auf vieles gefaßt. Ich war nicht auf das gefaßt, was ich sah.
Es war kein Arbeitszimmer einer Frau Dr. Lyle, Witwe eines Astronomen und Herausgeberin astronomischer Schriften. Es war das Arbeitszimmer eines Mannes, und zwar eines Mannes, der seit beinahe drei Jahren nicht mehr lebte, aber dessen Zimmer weitergeführt worden war, als wäre er für eine Nacht auf Reisen gegangen. Ein Kamin mit einer kleinen Uhr darauf, deren Zeiger um Viertel vor acht stehengeblieben waren. Ein Lehnsessel, dessen Lederbezug an jener Stelle, an der die rechte Schulter eines sitzenden Lesers aufzustoßen pflegt, eine ganz bestimmte helle Spur zeigte. Ein Schreibtisch mit einem Ordnungssystem, das ich nur von Holmes selbst her kannte – lauter kleine Mappen, beschriftet, gestapelt, nach Alphabet. Auf dem Schreibtisch ein aufgeschlagenes Buch: