Eine Witwe Die Keine Ist
Der Kaufmannssohn an der Ecke tat uns den nächsten großen Dienst. Am Vormittag jenes Donnerstags, der auf den Einbruch in Eaton Place folgte, hielt er mich auf der Straße an – Holmes war zu Mycroft gegangen – und sagte mit einer Wichtigtuerei, wie sie Knaben seines Alters ansteht, er habe Neuigkeiten.
„Herr Doktor Watson, die Dame ist gestern zweimal vorbeigegangen, nicht einmal. Einmal am Vormittag, einmal um vier Uhr. Ich war gerade draußen, um den Stand für den Rauchfang zu regeln. Sie ging die Straße hinunter, in Richtung Portman Square, und dann nicht wieder zurück. Das bedeutet, sie wohnt vielleicht dort, Herr Doktor; oder sie ist über Portman Square in die Oxford Street gegangen. Ich habe ihr einen halben Block nachgeschaut, dann mußte ich in den Laden zurück."
„Einen halben Block ist mehr als ich erhofft hatte. Du hast einen Shilling verdient."
„Herr Doktor, ich möchte keinen Shilling heute. Ich möchte dem Herrn Holmes sagen können, ich habe meine Arbeit unentgeltlich getan, wenn ich ihm heute nachmittag wieder begegne."
„Das sollst du dürfen."
Als Holmes zurückkam, legte ich ihm die Meldung vor. Er lachte kurz.
„Der Knabe wird uns teuer zu stehen kommen, Watson, wenn er so weitermacht. Aber er bringt uns weiter. Portman Square – dort wohnt eine Witwe, an die ich denken sollte. Sie unterhält, seit mehr als einem Jahrzehnt, in dem zweiten Hof eines Hauses nahe dem