einer Hand, die zu verbergen versucht, wer sie führt. Lassen Sie uns nicht vorschnell sein."
Er reichte mir die Bogen. Ich las sie im Stehen, am Fenster, denn es war einer jener fahlen Frühlingsmorgen, an denen das Licht Londons nicht hell wird, sondern nur grau, und man jedes gedruckte Wort näher an die Augen halten muß, als es einem mit dreiundvierzig Jahren lieb sein kann.
Der Brief war nicht lang. Er war in einem sachlichen, ja beinahe aktenmäßigen Stil abgefaßt, der mich überraschte, denn ich hatte eine Drohung erwartet, wie sie anonyme Schreiben an meinen Freund zu enthalten pflegen. Statt dessen las ich die Mitteilung, daß am kommenden Sonnabend, zwischen elf Uhr und halb eins, in einem Bureau der City & Southern Bank, Cornhill Nr. 48, ein Einbruch verübt werden solle; daß die Einbrecher durch einen Nebenraum der benachbarten Schneiderei Kommen und einen Tunnel benützen würden, dessen Existenz der Bankdirektion nicht bekannt sei; und daß die Hauptakten des zur selben Gesellschaft gehörigen Reedereiklienten zu den Stücken gehörten, die zu entwenden seien. Der Verfasser bat, die Mitteilung ohne Namensnennung an die zuständige Stelle weiterzugeben. Die Unterschrift bestand aus einem einzigen Buchstaben: M.
Ich legte die Bogen auf das Tischchen und sah meinen Freund an. Er hatte sich in den tiefen Ledersessel zurückgezogen, die Fingerspitzen vor das Kinn gelegt, und starrte mit einer Miene in den kalten Kamin, die ich nicht auf Anhieb zu deuten wußte.
„Eine Fälschung, Holmes. Eine schlechte noch dazu. Der Buchstabe ist beinahe dreist."
„Der Umschlag trägt keinen Poststempel, Watson."
Ich griff noch einmal nach dem Umschlag. Tatsächlich, die Rückseite war blank; keine der üblichen roten oder blauen Abdrücke, die Aufschluß über das Postamt geben, unter dem der
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