Der Atem, den sie sich nicht leisten konnte

Zwei Nächte arbeitete Emmerich an der Lunge der Sängerin, ohne zu schlafen. Er hätte sie flicken können. Ein neues Blatt Filz, den Balg neu abdichten, die Feder behutsam nachhärten — drei Tage Arbeit, und sie würde sich keuchend durch ein weiteres Jahr quälen, ehe der Ruß, den sie nicht mehr zurückhielt, die Frau umbrachte. Das war die ehrliche Reparatur, die, auf der sein Handwerk gebaut war: die Armen ein wenig länger schlecht atmen lassen, ihnen die paar Münzen nehmen, sie zurück in den Rauch schicken. Doch er hatte den Brustraum der Maschine geöffnet, und drinnen, von irgendeinem längst toten Erbauer ins Messing geritzt, hatte er eine Zeile Zahlen gefunden — eine Ventilform, verworfen, zu teuer für die Massenfertigung. Eine Lunge, die den Ruß nicht schrubbte, sondern ihm *davonlief*, schnell und sauber, wie eine echte Lunge arbeitet. Zwanzig Jahre hatte er davon geträumt, eine zu bauen, und nie einen Grund gehabt, der die Teile wert war. In der dritten Nacht kam Liesl zurück. Er hatte ihre Lunge nicht geflickt. Er hatte sie neu gebaut. "Sie wird nicht keuchen", sagte er und passte den neuen Balg an ihre Rippen, sah, wie sie zusammenzuckte, so leicht kam die Luft. "Sie läuft dem Rauch davon, solange Sie zweimal am Tag aufziehen. Ich habe die Ventile des alten Erbauers genommen. Niemand baut sie, weil niemand sie verkaufen kann — sie halten zu lange. Eine Lunge, ein