Ein Kunde Kein Gespenst
Die Kirchgasse liegt zwischen Nikolaikirche und Altem Hafen, eine dieser schmalen Gassen, die die Wismarer Altstadt kreuz und quer durchziehen und in denen im Sommer die Touristen stehenbleiben, weil sie meinen, so sehe Norddeutschland aus. Sie sehen richtig. Das ist Norddeutschland. Es ist nur eine sehr kleine Scheibe davon.
Ich ging zu Fuss vom Büro. Das sind acht Minuten, wenn man keine Lust hat, und sechs, wenn man pünktlich sein will. Ich hatte keine Lust. Das hat nichts mit dem Auftrag zu tun, ich habe selten Lust, aber an der Luebschen Strasse fiel mir auf, dass Momme hinter mir hertrottete, obwohl ich ihn im Büro angeleint hatte. Momme ist ein Dreiviertel-Labrador mit einem Viertel von etwas, das wir nie geklärt haben. Er kann eine Leine loesen, wenn er will. Er will selten. Heute wollte er.
"Geh nach Hause," sagte ich.
Er setzte sich.
"Momme. Büro. Dörte. Kekse."
Er legte den Kopf auf die Seite, stand wieder auf und trottete weiter mit. Ich wusste, was das hiess. Ich wusste es seit vier Jahren. Momme kommt nicht mit, um Momme willen. Momme kommt mit, wenn er glaubt, dass es nötig ist. Ich hatte die Vorab-Unterlagen gelesen, ich hatte mit zwei Paaren gesprochen, die ihr Kaufangebot zurückgezogen hatten, und beide hatten von Zugluft gesprochen, von einer merkwürdigen Schwellung in den Ohren und von dem Gefühl, man sei im Haus nicht der einzige Gast. Das war nichts,