Das-Netz-Sind-Menschen
Bei Einbruch der Nacht waren sechzig Menschen auf den Dächern des Carrer de les Glòries, und Ferran konnte sie nicht mehr zählen.
Yukis Stunde war zur Flut geworden. Sie hatte die Kurve in der Farbe des blauen Flecks in den Viertelkanal gestellt, mit vier Worten — *unser Blätterdach stirbt* — und die Straße hatte geantwortet, wie er längst nicht mehr geglaubt hatte, dass Straßen es tun. Die Bäckerin brachte Bleche voll Eis. Die Naturwissenschaftslehrerin der Schule kam mit vierzig ihrer Schüler und einer Kiste feuchter Tücher. Der Mann, der Roller reparierte, kannte jeden Klemmkasten, weil er die Stellmotoren seit Jahren heimlich geölt hatte, ohne es jemandem zu sagen. Sie verteilten sich über drei Blocks Dachfläche im kühler werdenden Dunkel, ein Paar Hände an jedem der einundvierzig Kästen, pressten nasses Tuch auf heißes Metall, riefen Temperaturen, während Ferran an der alten Steuerung saß und ihr Zeile für Zeile den Himmel beibrachte, für den sie nie gebaut war.
"Kasten neunzehn hält bei achtunddreißig", meldete Yuki über Funk. "Kasten zwanzig braucht mehr Eis. Kasten dreiunddreißig — Sra. Pujol sagt, ihrer schnurrt."
Kurz nach drei Uhr morgens bewegte sich das Blätterdach.
Es begann am östlichen Rand und lief über alle drei Blocks wie ein angehaltener Atem, der entweicht — tausend Stellmotoren, die zugleich entriegelten, Blätter, die sich neigten, das ganze grüne