Zweiundvierzig-Grad
Das Blätterdach über dem Carrer de les Glòries starb, und das Mädchen, das um sechs Uhr früh an Ferrans Tür hämmerte, schien zu glauben, er könne es aufhalten.
"Sie haben es entworfen", sagte Yuki, ehe er auch nur die Kette gelöst hatte. Sechzehn war sie, sonnenverbrannt, und hielt ein Tablet, das eine Kurve in der Farbe eines blauen Flecks zeigte. "Ihr Name steht auf der Tafel. Das ganze Viertelpaneel überhitzt, niemand in der Genossenschaft weiß, wie man mit der alten Steuerung redet, und heute werden es zweiundvierzig Grad. Also. Sie haben es entworfen. Kommen Sie und reparieren Sie es."
Neun Jahre hatte Ferran nicht an das Blätterdach gedacht, nicht seit er in den Ruhestand gegangen war, es dem Viertel übergeben und sich gesagt hatte, sein Teil sei getan. Er trat auf die Straße und sah hinauf zu dem Ding, von dem er fast vergessen hatte, dass er es gemacht hatte.
Es breitete sich über drei Häuserblocks wie ein langsames grünes Wettersystem — ein Geflecht aus Photovoltaik-Ranke und gezogenem Feigenbaum, durch einen Rahmen aus wiederverwendetem Gerüst gewoben, die Blätter von tausend kleinen Stellmotoren ausgerichtet, die sich mit der Sonne drehten. Tagsüber beschattete es die Straße zwölf Grad kühler als die Allee dahinter. Tagsüber nippte es am Sonnenlicht und atmete kühle, feuchte Luft hinab auf den Markt, die Schule, die Alten auf den Bänken. Es lebte im wörtlichen