fand sie im verfilzten Gras des Kräuterbeets ein Büschel Thymian, von dem sie geschworen hätte, dass es zuvor nicht da gewesen war — klein, trotzig, nach Sonne duftend. Sie kniete nieder und atmete ihn ein. Ihr Kiefer verspannte sich nicht. Zum ersten Mal seit einem Jahr ließ der Geruch eines wachsenden Dings sie vor Erleichterung weinen wollen, statt fortzulaufen.
Sie blieb lange knien. Dann ging sie hinein und begann auf der Rückseite von Agnes' Zettel eine Liste mit allem, was sie brauchen würde, wenn — wenn — sie eine ganze Drehung der Jahreszeiten durchstehen wollte. Es war eine längere Liste, als ein Besucher sie je schriebe.
An jenem Abend setzte sie beide Füße fest in die Tür und schloss den Weg hinter sich aus.
🤖 The author declared this story as written with the help of AI.