Ankunft In Kladow
Sie nahm die S-Bahn bis Wannsee, weil sie nicht fahren wollte. Das Auto, ein alter Volvo, der sich ihr Vater in den neunziger Jahren schwer gemacht hatte, stand seit Weihnachten in der Tiefgarage und ließ sich manchmal nicht starten, wenn es feucht war. An dem Vormittag Mitte April war der Himmel hell und gewaschen, die Art Licht, die Berlin manchmal hinter seinen eigenen Dächern vorholt und dann für sich behält. Auf der Fähre F10 nach Kladow stand sie am Bug, die Tasche mit dem Tachymeter und den Formblättern gegen das Schienbein gelehnt, und sah, wie die Havel den Wannsee wurde und der Wannsee die Havel, ohne dass das Wasser eine Meinung dazu hatte.
In Kladow war der Steg voller Rentnerinnen mit Hunden und Kindern mit Eis. Sie ging die Imchenallee hinauf, bog dann in die Sacrower Landstraße ab und hielt sich westlich, wie Gehrke es ihr beschrieben hatte. Der Weg zum Turm war ein Feldweg, sandig, mit Lücken, durch die der Mai schon hineindachte. Die Kiefern standen dünn, zwischen ihnen blitzte der See, und dann — sie hatte den Turm aus der Ferne gesehen, aber nicht gewusst, dass er aus der Nähe so deutlich sein würde — lag der Lieper Ort wie ein gelber Finger am Ufer, ungeschützt, sehr genau.
Sie blieb stehen. Von der Seeseite führte eine niedrige Trockenmauer zum Turmfuß, sauber gesetzt, offensichtlich jünger als der Bau. Das Wärterhaus stand im Winkel dazu, ein Ziegelbau