Die Frage Der Linse
Die Fresnel-Linse kam nicht als Frage; sie kam als Nebensatz, den Julia in einem alten Bericht fand, am Küchentisch in Kladow, an einem Sonntag Ende Oktober, der nach altem Kaffee und einem Regen roch, der nicht aufhören wollte. Sie blätterte im Dienstbuch von 1923, das Sarahs Vater aus einer Kiste im Keller geholt und Julia vor Wochen überlassen hatte. Die Eintragungen waren in einer Schrift, die sie nur mit Mühe las, aber sie hatte sich in sie eingelebt wie in die eines Kollegen, mit dem man ein Jahr zusammen arbeitet.
*13. März 1923. Linse in Potsdam eingetroffen. Wöhrmann dabei. Drittordnung. Gewicht 480 kg. Hersteller Sautter & Lemonnier, Paris.*
Sie las den Satz zweimal. Dann ein drittes Mal. Dann legte sie das Buch flach auf den Tisch und rief: "Sarah."
Sarah stand am Herd, hatte Kartoffeln gekocht und stellte gerade den Topf ab. "Ja?"
"Kommst du kurz her."
Sie kam, las den Eintrag, blickte Julia an, ohne zu nicken.
"Was war das?"
"Die Linse, die der Turm ursprünglich hatte, war eine Fresnel. Dritter Ordnung. Sautter-Lemonnier aus Paris. Die wurde irgendwann in den Fünfzigern gegen eine elektrische Birne mit Spiegelreflektor getauscht. Das wusste ich nicht. Ich dachte, der Turm war immer nur ein kleiner Klinker mit Glühlampe. Die Fresnel-Linse ändert alles."
"Inwiefern?"
"Inwiefern für das Gutachten oder inwiefern überhaupt?"
"Beides."
Julia stand auf. Sie