gebaut hatte, um nie wieder von hier zu sein.
Cormac nickte nur langsam, als hätte sie etwas bestätigt, das er seit zwölf Jahren vermutete. Er steckte den Bleistift wieder hinters Ohr. "Ich fange Montag mit dem Dach an. Du willst, dass ich Montag mit dem Dach anfange." Er trat von der Veranda — auf der guten Seite, bemerkte sie, denn natürlich wusste er, welche Seite gut war. "Willkommen zu Hause, Maeve."
Sie antwortete nicht. Sie stand auf der kaputten Stufe ihres Vaters, hinter ihr ging der See golden auf, und das Schild atmete im Wind, und ihr wurde klar, dass das Schwerste an den nächsten acht Wochen nicht das Dach sein würde, nicht die Elektrik, nicht das Fundament, das das Wasser trank.
Es würde er sein — er, der jeden Raum in ihr kannte, den sie zwölf Jahre lang verschlossen hatte.
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