Mänteln, die ihn nicht sahen, sein kleines, schreckliches Geheimnis tragend wie eine Glut, die man gegen den Wind in der Hand birgt. Er war nicht schwach. Er hatte all diese Jahre nur in ein Gefäß gegossen, das die Götter verkehrt herum gebaut hatten.
In jener Nacht flehte er zum ersten Mal seit seinem dreizehnten Jahr den Stein um nichts an. Stattdessen lag er wach und dachte an jede sanfte Tat, die er morgen vollbringen könnte, und die Wärme unter seinem Brustbein glühte fort, geduldig, wie eine kleine Sonne, die Wache hielt.
🤖 The author declared this story as written with the help of AI.