Der Bogenschütze
Harald Harst: Aus meinem Leben Pension Grollmatz Erzählt von Max Schraut Der April verabschiedete sich damals nach einer Reihe von heißen Tagen mit seinem ureigensten Gesicht: Aprilwetter!! — Es regnete, es war bitter kalt, es stürmte, die bereits grün betupften Bäume und Sträucher protestierten ächzend und knarrend gegen diesen Umschwung der Witterung, und die beiden Landstreicher, die da in ihrer schäbigen Kluft, in löcherigen Gummimänteln und zerbeulten schwarzen Filzhüten die einsame Straße entlangschlurften, sprachen kaum ein Wort miteinander, duckten sich vor jedem neuen Regenguß zusammen und blieben schließlich unter einem offenen Schuppen auf einer Anhöhe stehen und blickten durch die dunkle Nacht fröstelnd in die Ferne, wo eine Anzahl heller Punkte und unklare Umrisse eines Kirchturmes ein Städtchen nur vermuten ließen. Links neben diesem, hinter einer schmalen Waldkulisse, erhob sich eine Reihe von Baulichkeiten, die durch eine helle Mauer zu einem großen geschlossenen Quadrat vereinigt waren. Die beiden Landstreicher labten sich jetzt aus einer großen Schnapsflasche, rissen ein paar üble Witze über jene staatliche Besserungsanstalt und schienen hier im Trockenen langsam wieder aufzuleben. Der Schuppen enthielt nichts als einen klapperigen Ackerwagen, ein paar Eggen, einen Pflug und in dem rückwärtigen, mit verrotteten Bretterwänden versehenen Teile einen Berg