Erstes Kapitel
Mönchgut, den 17. April. Geliebtes altes Walroß, Du hast ein so prachtvolles dickes Fell, auf dem man unverzagt mit beiden Fäusten herumtrommeln kann – und trommeln, trommeln muß der Mensch, sonst bleibt er nicht gesund! Donnerwetternochmal! Du – Du, ein zweihundertfünfzigpfündiger, bänmeausreißender Riese, und bist nicht Herr in Deinem eignen Hause! Läßt Dich von diesen beiden – ich kann mir nicht helfen – von diesen beiden spitznäsigen dünnarmigen Dämchen, die Du beide auf einmal, ohne Dich weiter zu bemühen, in einem unbedachten Augenblick aus reinem Versehen totsitzen, -drücken oder -fallen könntest – läßt Dich von ihnen tyrannisieren und Dich an Deinen beiden langen Ohren dahin zerren, wohin sie Dich haben wollen. Donnerwetternochmal! Du darfst das Kind Deines leibhaftigen Bruders nicht mit ins Haus nehmen, weil es Deiner Schwiegermutter nicht paßt! Du darfst es nicht – und Du willst es auch nicht! Ihr Wille ist Dein Wille. Du bist mit Deiner Schwiegermutter identisch. Du bist Deine Schwiegermutter, und Deine Schwiegermutter ist Du. Erschauderst Du nun oder erschauderst Du nicht? Ich will Dir mal was erzählen. Weißt Du, daß ich einmal ein Drama geschrieben habe? Nur ein einziges. Aber es war auch danach. Ein Löwenjunges. (Wie der Julius von Tarent. Von Leisewitz. Von welchem Löwenjungen Du als Zoologe gleichwohl keine Ahnung hast.) Dieses Drama hieß: Der Schnupfer oder die