1. Kapitel: Man würfelt um eine Frau
Niemandsland... Aus dem Schoße des Meeres geboren... Hervorgestoßen durch die glühenden Fäuste der flammenden Titanen, die unter der Erdrinde ihr enges Reich mit den Feuern vulkanischer Eruptionen zu erweitern suchen... Niemandsland, Meeresboden, angeflickt wie eine Wüstenei an die Gestade von Santa Renata. Santa Renata?! ...Insel... Westlichste, nördlichste der Galapagos-Gruppe... Das sei genug... Vorläufig... Da sitzt er vor mir jenseits des Feuers, über dem ein Wildferkel röstet. Feuer, genährt von den Resten meines Bootes. Da sitzt der alte Kapitän des Trampdampfers, dreht den Bratenspieß und fängt das herabträufelnde Fett mit einem Kochgeschirrdeckel auf und gießt es über die braune Schwarte. Es mag ihm ungewohnte Arbeit sein, dem greisen Maat, in dessen Gesicht die Ruinen wildbewegter Vergangenheit klaffen. Er spricht zu mir - müde, hoffnungslos, - von allem Möglichen. Spricht mit der starren, unelastischen Weisheit derer, die bereits in das andere Reich der Toten hinüberschauen mit dem stillen Blick der Erdenfernen. Um uns her dunkelt die Nacht, und der zuckende Feuerschein beleuchtet die faulenden Algen und die glitzernden runden Flecken, zu denen die Meeresquallen vertrockneten. Vom nahen Kanal her, wo der verrostete Tramp ankert, der so stolz den Namen "Vandalia" führt und der mit mir emporstieg in dieses Niemandsland, erklingen die Klänge wilder Matrosenmusik, das