Erstes Buch
Alles war geblieben wie einst, nichts war geschwunden, nichts war geändert. Mit all ihren Putten und Kränzen standen die Straßenzüge in der hellichten Sonne, still, verschlafen und vornehm, und jede Minute konnte man glauben, daß der Alte Fritz mit dem Krückstock einen auf die Schulter tippen müsse: »Hör' Er.« Oder er war nur gerade fortgegangen, vielleicht nach Berlin gefahren, vierspännig, mit stehenden Lakaien hinter sich auf der Kalesche, oder noch einmal in irgendeinen Krieg; gezogen... Sicherlich, alles schien zu warten, daß er wiederkäme. Es war ein bißchen alt und ein bißchen grau dabei geworden und ein bißchen höher die Bäume an den Kanälen und um das Bassin und auf der Plantage; ein bißchen üppiger das Gras zwischen den Pflastersteinen, aber es wartete – ergeben und reglos. Nur alle Viertelstunden, wenn das Glockenspiel der Garnisonkirche hoch über die Straßen hin klimperte, schien es sich einen Augenblick zu besinnen; doch schon in der nächsten Sekunde träumte es wartend weiter – ganz ruhig. Des Mittags um zwölf hätte man mit Kanonen die Straßen herunterschießen können, ohne irgendeine Menschenseele in Gefahr zu bringen. Alles – alles war geblieben wie einst, nichts war geändert. Draußen zog ebenso in weiten, stillen Bogen die Havel immer noch ihre wundervollen blauen Seidentücher um die Insel Potsdam, hier mit schmalen Kanälen und dort mit stillen und langsam