Die Schmiede Der Welten
Das Metall, das der Wanderer gebracht hatte, gehorchte keinem Gesetz, das Thyra kannte. Es widerstand dem Feuer und beugte sich dem Hammer, es glühte in Farben, für die sie keine Namen hatte, und wenn sie es in Wasser tauchte, sangen die Blasen in einer Sprache, die älter war als jede menschliche Zunge. Drei Tage und drei Nächte arbeitete Thyra, ohne zu schlafen, ohne zu essen, getrieben von einer Kraft, die nicht ihre eigene war.
Während sie schmiedete, veränderte sich die Welt um sie herum. Die Bäume um Eisengrund verloren ihre Blätter, obwohl es Hochsommer war. Die Tiere flohen nach Süden, Vögel und Wölfe, Hasen und Bären, Seite an Seite, als hätten sie vergessen, wer Jäger und wer Beute war. Am Horizont, wo die Berge den Himmel berührten, erschien ein Riss — nicht in der Erde, sondern in der Luft selbst, als zerreiße jemand den Vorhang, der diese Welt von einer anderen trennte.
Am dritten Abend war das Schild fertig. Es war nicht schön im herkömmlichen Sinne — kein poliertes Prunkstück, kein Meisterwerk der Goldschmiedekunst. Es war rau und lebendig, durchzogen von Adern, die pulsierten wie Blutgefäße, und als Thyra es hochhob, spürte sie, wie es sich an ihren Arm schmiegte wie ein Wesen, das nach langer Suche seinen Platz gefunden hatte. In seiner Oberfläche sah sie keine Reflexion, sondern Bilder — Bilder von dem, was kommen würde, und von dem, was sie werden musste, um