Was-Der-Schnee-Bewahrt
Am dritten Tag brach das Fieber, und der junge Mann konnte sich an die Wand gelehnt aufsetzen und ihr erzählen, was er getan hatte. Sein Name war Elias. Die Wunde, die er über vierzig Meilen Schnee getragen hatte, stammte vom Marshal von Two Forks, und der Marshal war im Recht gewesen, sie ihm beizubringen.
„Ich habe einen Mann getötet“, sagte Elias. Er sagte es schlicht, so wie man eine Sache beichtet, die man so oft umgewälzt hat, dass sie glatt geworden ist. „Am Kartentisch. Er zog gegen meinen Bruder — hatte die Pistole schon heraus und über den Arm gelegt. Ich hatte ein Messer und benutzte es. Der Mann, den ich tötete, war der Vetter des Marshals.“ Er blickte ins Feuer. „Das Gesetz dort ist seine Familie. Sie werden mich nicht nach Recht hängen. Sie tun es an irgendeinem Baum zwischen hier und der Kreisgrenze und nennen es Gesetz, weil sie es sind, die den Strick halten.“
Hannah schwieg eine Weile. Draußen hatte der Wind sich zu einem Murmeln gelegt. Von der Traufe hatte es, leise, zu tropfen begonnen.
„Hörst du das?“, fragte sie.
Er lauschte. Sein Gesicht veränderte sich. „Tauwetter.“
„Ein Tag, vielleicht zwei.“ Sie legte das Hemd nieder, das sie geflickt hatte — seines, das Schussloch ausgespült und vernäht. „Also, so groß ist die Sache, Elias. Ein paar Männer reiten her, um dich zu töten, und sie nennen sich das Gesetz, und vielleicht sind sie es dem Papier nach