„Sie folgen. Wenn es taut, kommen sie.“
Hannah saß am Feuer, das Gewehr über den Knien, und sah zu, wie das Fenster von Schwarz zu Grau wurde, und sie zweifelte nicht an ihm. Sie kannte das Land. Sie wusste, dass Schnee eine Sache nur so lange aufhält, wie der Schnee währt. Irgendwo da draußen im weißen Nichts hockten Männer ebenso eingeschlossen wie sie, warteten auf denselben Himmel, und an dem Tag, an dem er aufbrach, würden sie reiten. Sie wusste noch nicht, was er getan hatte, noch was sie mit ihm vorhatten, noch welches von beidem das Schlimmere war.
Sie wusste nur, dass das Tauwetter kommen würde. Es kam immer. Und dass sie, wenn es kam, würde wählen müssen — und dass das Wählen schon begonnen hatte, in dem Augenblick, da sie ihn über ihre Schwelle gezogen hatte, statt ihn dem Schnee zu lassen.
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