Der Eid
Die Runen brannten sich in ihre Haut wie flüssiges Feuer. Sigrun biss die Zähne zusammen und ließ den Schmerz durch sich hindurchfließen, während Astrid die alten Worte sprach, Worte, die seit Jahrhunderten nicht mehr laut ausgesprochen worden waren. Der Eid der Wächter war keine bloße Formel — er war eine Verwandlung, eine Neugeburt in Schmerz und Licht, die den Schwörenden für immer veränderte.
Ragnar schwor als Letzter. Seine Stimme war ruhig, aber Sigrun sah, wie seine Hände zitterten, als die Runen auf seinen Unterarmen erschienen. Er hatte in seinem Leben genug Eide geschworen — dem König, dem Vaterland, seiner Frau, die er nicht hatte schützen können. Dieser Eid war anders. Er band ihn nicht an einen Menschen oder eine Sache, sondern an die Welt selbst, an ihre Wurzeln und Ströme, an alles, was lebte und atmen wollte.
Als die Zeremonie endete, war die Sonne untergegangen, und am Himmel leuchteten die Sterne in Mustern, die Sigrun noch nie gesehen hatte. Die alten Konstellationen waren verschwunden, als hätte jemand den Himmel neu geordnet. Vier Wächter für sieben Tore — es waren zu wenige, und das wussten sie alle. Doch der Eid war gesprochen, die Runen brannten auf ihrer Haut, und irgendwo jenseits der zerbrochenen Brücke wartete etwas, das ihre Entschlossenheit prüfen würde, bevor der nächste Morgen graute.