Ein Gehaltenes Versprechen
Marek öffnete die Tür nicht.
Er beschloss stattdessen, etwas anderes zu tun. Er würde die Tür fragen.
Das war nicht etwas, was ein vernünftiger Elfjähriger normalerweise tat. Aber Marek hatte sorgfältig darüber nachgedacht. Sein Urgroßvater hatte die Tür gebaut. Die Tür war ein Versprechen. Versprechen sprach man zu Menschen, man hebelte sie nicht mit einem Schraubenzieher auf.
Er setzte sich vor die Tür. Er nahm seine Mütze ab (sein Großvater hatte ihm beigebracht, die Mütze abzunehmen, wenn etwas Respekt verdiente). Er sprach klar, zur Tür gewandt:
„Hallo. Ich bin Marek. Mein Urgroßvater hat dich gebaut. Mir wurde gesagt, ich solle dich nicht stören. Ich möchte nur wissen, warum du hier bist."
Er wartete.
Lange geschah nichts.
Dann wurde langsam, sehr langsam, das Eisenschlüsselloch kalt. Marek konnte es aus dreißig Zentimeter Entfernung spüren — eine kleine, bestimmte Kälte, wie die Kälte, die ein Luftzug macht.
Ein sanfter Atem Luft kam aus dem Schlüsselloch. Er roch nach Moos und nach etwas viel Älterem: ein sauberer, mineralischer, unterirdischer Geruch.
Der Atem formte sich zu einer Stimme. Keine laute Stimme. Die Stimme von jemandem, der durch eine lange Röhre spricht.
*Marek*, sagte die Stimme. *Dein Urgroßvater hat mich gebaut, um etwas drinzuhalten.*
„Was?"
*Ein kleines Wesen. Eine Kreatur, wenn du willst. Einsam. Sie kam vor hundertfünfzig Jahren aus der