Die Stimmen Der Krone
In der ersten Nacht sprach die Krone zu ihr. Elia lag wach in ihrer Hütte am Waldrand, den Reif auf dem Tisch neben dem Bett, und hörte Stimmen, die aus dem Metall selbst zu kommen schienen — leise, übereinander geschichtet wie Herbstlaub, jede in einer anderen Sprache. Sie verstand kein Wort und verstand dennoch alles: Versprechen, Warnungen, Bitten, die sich über Jahrhunderte angesammelt hatten wie Sediment am Grund eines Flusses.
Am Morgen fand sie die erste Veränderung. Der Garten hinter ihrer Hütte, der seit drei dürren Sommern kaum mehr als Unkraut hervorgebracht hatte, stand in voller Blüte. Rosen, die sie nie gepflanzt hatte, rankten sich am Zaun empor; Kräuter, deren Namen sie nicht kannte, drängten sich zwischen den Steinen hervor. Die Nachbarin, die vorbeikam, um Eier zu bringen, blieb stehen und bekreuzigte sich.
Elia begann zu verstehen, dass die Krone nicht einfach ein Gegenstand war. Sie war ein Gefäß, gefüllt mit der gebündelten Macht all jener, die sie vor ihr getragen hatten — Könige, Druiden, Krieger, deren Wille sich in das Metall eingebrannt hatte wie Narben in Haut. Und nun, da sie erwacht war, verlangte sie nach einem neuen Träger. Die Frage war nur, ob Elia stark genug war, die Krone zu tragen, ohne von ihr getragen zu werden.