Was-Der-Boden-Sagte
Sie bauten ihr eine Plattform aus blankem Stahl, ins Grundgestein geschraubt, weil Stahl es am besten trug, und zwei Tage lang lag Iris auf dem Bauch, die Wange an das Metall gepresst, und lernte eine Sprache, die kein Ohr fassen konnte.
Sie kam in Druck und in Licht — langsame Wellen durch den Boden, gepaart mit matten Pulsen über der Haut der Besucher, die beiden so eng verwoben, dass sie für die Taube ein Ding waren und für die Hörenden nichts. Die Wissenschaftler, das verstand sie nun, hatten auf eine Stimme gelauscht. Die Besucher hatten keine Stimme. Sie hatten eine *Berührung*. Sie sprachen, wie man die Schulter eines schlafenden Freundes drückt, um ihn sanft zu wecken: nicht laut, nur nah.
Sie übersetzte über das Tablet, langsam, oft falsch. Die Besucher waren geduldig auf eine Weise, für die sie kein Wort hatte. Wenn sie etwas missverstand, wiederholten sie es nicht lauter. Sie kamen näher, wurden langsamer, machten das Muster kleiner, bis die Kleinheit selbst Güte war.
Am dritten Tag begriff sie den Satz ganz, und ihre Hände zitterten so sehr, dass sie ihn für Renner kaum tippen konnte.
*Sie sind keine Forscher*, schrieb sie. *Sie haben das erste Wort vor neun Tagen gesagt und sagen es seither ununterbrochen. Wir konnten es nur nicht fühlen.*
Renner kauerte neben ihr auf dem Stahl. *Welches Wort?*
Iris presste die Handfläche flach auf das Deck und wartete, bis