Der-Raum-Der-Lauschte
Neun Tage lang hatten die klügsten Menschen der Erde jedes Mikrofon, das sie besaßen, auf das Ding in der Salzwüste gerichtet, und neun Tage lang hatte das Ding nichts gesagt, das sie aufzeichnen konnten.
Iris Calloway wusste das, weil sie es in ihren Gesichtern lesen konnte, und Gesichter waren die einzige Sprache, der sie je vertraut hatte. Sie war taub, seit sie Worte dafür gehabt hatte, und sie hatte längst gelernt, dass ein Raum voll ratloser Fachleute in jedem Land genau gleich aussieht: die Kiefer angespannt, die Schultern vorgebeugt, alle einer Stille zugeneigt, als ließe sich Neigen in sie hineinfüllen.
Man hatte sie nachträglich geholt. *Taktile Beraterin*, stand auf dem Ausweis, was die vorsichtige Art des Komitees war einzuräumen, dass ihm die Ideen ausgegangen waren. Das Gefährt der Besucher war ein glattes, graues Oval, groß wie eine Scheune, und daneben standen die drei — falls *stehen* das Wort war für Gestalten, die im Hitzeflimmern hingen wie angehaltener Atem. Sie hatten keine Münder. Sie hatten keine Augen, die jemand fand. Jedes Instrument, das man auf sie richtete, lieferte eine flache, höhnische Linie.
Dr. Renner drückte ihr ein Tablet in die Hände. *Wir haben alles versucht*, tippte er, die Daumen zuckend. *Funk. Lichtpulse. Primzahlen. Nichts antwortet.*
Iris antwortete auch nicht. Sie war stehen geblieben, drei Schritte vor dem Gefährt, weil ihre