Die Jacht Medusa
Die Jacht Medusa. Wenn Kaptain Rucks uns im Salon, Größe vier mal vier Meter, olle Kamellen erzählte, wobei er unweigerlich von dem schmalen Pfad der Wahrheit mit seinen kurzen X-Beinen häufig abglitt und in die Gefilde phantastischen Seemannsgarns sich verirrte, war der Grogkonsum seinerseits einfach verblüffend. Als wir die amerikanische Pacifik-Hafenstadt Seattle kaum verlassen hatten, natürlich ohne einen Tropfen Feuerwasser an Bord, hatte Rucks sofort nördlichen Kurs genommen, denn ein steifer Grog gehörte genau so zu Peter Rucks wie seine X-Beine, seine Leuchtturmnase und sein altmodischer Schifferbart, von den schwarzen Zahnstummeln ganz abgesehen. In einem kanadischen Hafennest nahmen wir dann genügend feuchten Proviant über, Rucks strahlte, abends war er in jenem seligen Stadium, in dem selbst dem übelsten Pessimisten der Himmel voller Geigen hängt, und die Unterhaltung bei Tisch leitete er mit einem ellenlangen Fluch über die verrückte Titulatur unserer schönen Jacht ein, deren Gallionsfigur allerdings eine Geschmacklosigkeit ersten Ranges war: Ein abscheulicher Weiberkopf mit züngelnden Schlangen als Haaren! „Mr. Taskamore“, meinte Rucks mit seinem Teertonnenbaß an diesem sechsten Abend nach der heimlichen Abreise von Seattle, „– Gott verdamm mich, – aber wenn ein Mann wie Sie nun all die Tage mit ’nem Gesicht rumstelzt wie ein Ungewitter, dann ist es für die Dauer