Die Fremde Im Spiegel
Zu Hause war alles fremd und vertraut zugleich. Marie ging durch die Wohnung wie eine Besucherin, die sich an einem Ort umsieht, von dem ihr jemand erzählt hat. Die Bücher im Regal — hatte sie die gelesen? Die Fotos an der Wand zeigten eine lächelnde Frau, die sie sein sollte, aber deren Lächeln ihr wie eine sorgfältig einstudierte Geste erschien.
Stefan bemühte sich. Er kochte ihre Lieblingsgerichte, spielte ihre Lieblingsmusik, erzählte Geschichten aus ihrer gemeinsamen Vergangenheit. Doch je mehr er erzählte, desto deutlicher spürte Marie, dass seine Geschichten Lücken hatten — Momente, die er übersprang, Blicke, die er abwandte, Sätze, die er begann und nicht zu Ende führte. Er zeichnete ein Bild ihrer Ehe, das zu glatt war, zu perfekt, um wahr zu sein.
Eines Nachts, als Stefan schlief, stand Marie auf und öffnete die Schublade seines Nachttischs. Sie wusste nicht, wonach sie suchte, bis sie es fand: ein Handy, das nicht seines war, mit einer einzigen gespeicherten Nummer und Dutzenden von Nachrichten, die eine Geschichte erzählten, die nichts mit Liebe zu tun hatte. Marie legte das Telefon zurück, schloss die Schublade und lag wach bis zum Morgen, während neben ihr ein Mann schlief, der mehr über ihre verlorenen drei Monate wusste, als er zugab.