Erstes Kapitel
Vielleicht wird's ein Gesang, Vielleicht auch eine Predigt. Burns. Scheint es doch, als ob gedrückte Völker, gleich gedrückten Menschen, jenen Ahnungen unterworfen wären, die ihnen in ihrem stumpfsinnigen Zustande ihr Geschick in dunkeln Bildern aufschließen, und daß der vampirartige Druck, indem er die Zirkulation der Geisteskräfte hemmt und so diese selbst ins Stocken bringt, ganze Völker den Tieren nähere und in ihnen den witternden Instinkt erzeuge, der sie gewissermaßen für die höhere Erkenntnis freierer, bürgerlicher Gesellschaften schadlos hält. Es kommt ein trübes, aber stark hervortretendes Gefühl wie auf den Fittichen der Windsbraut über sie, man weiß nicht wie, setzt sich in den rohen Gemütern fest, man begreift nicht warum, spricht zu ihnen mit einer warnend flüsternden Stimme, zieht sie, der Gewalt und des gesunden Menschenverstandes spottend, mit sich fort, so unwiderstehlich, als wäre es die Stimme jenes eisernen Schicksals, von dem die Alten so viel gefabelt haben und die Neueren zu fabeln fortfahren. Es ist dieses eine merkwürdige psychologische Erscheinung, die sich häufig unter der indianischen Bevölkerung der Spanien unterworfenen Länder gezeigt, und die zu der Zeit, in welcher unsere Geschichte vorgeht, mehr als einmal die Berechnungen der weisesten Köpfe irregeleitet hat. So hatte der Morgen des neunten Februars kaum heraufgegraut, als die ganze ungeheure