Was-Sie-Wegoptimiert-Haben
„Niemand hat etwas *herausgenommen*", sagte Aria. „Das ist das Marketing. Sie haben Dinge heruntergeregelt. Lautstärkeregler, keine Amputationen." Sie blickte zum Klavier. „Man hat mich von der Verzweiflung weggedreht. Das Paket hieß *Resilienz.* Meine Eltern weinten in der Klinik, als sie es kauften — Freudentränen, sagt die Broschüre. Sie wollten nicht, dass ich so leide, wie sie gelitten hatten."
„Und tust du es?", fragte Dev. „Leiden?"
„Ich sorge mich", sagte sie sorgfältig. „Ich trauere. Ich spürte es, als meine Großmutter starb — etwa einen Tag lang. Dann kam ein Boden unter mir hoch, ganz sanft, und hielt. Er hält immer." Sie richtete ihre makellosen Augen auf ihn. „Du hast diese Beerdigung eine Woche lang gespielt, nicht wahr. Die Unbearbeiteten tun das immer. Du bist ganz nach unten gefallen."
„Es hat mich beinahe zerbrochen."
„Ja", sagte Aria. „Das ist der Teil, den wir nicht haben. Wir fallen nicht ganz nach unten." Sie sagte es leichthin, doch ihre Hände lagen still in ihrem Schoß. „Also schreiben wir auch nicht das Lied, das vom Grund heraufkommt. Ich spiele die Musik aller anderen vollkommen. Nie ein einziges Mal musste ich meine eigene machen. Da unten ist nichts, aus dem ich mich hätte herausklettern und in etwas verwandeln müssen."
Rings um sie lachte die Kohorte ihr warmes, pünktliches Lachen. Dev verstand endlich, was dem Raum fehlte. Nicht Freude —