Aufsteigen
Es waren einhundertdreiundzwanzig Stufen bis nach oben. Frau Kvist hatte gezählt.
Die Klasse fing an zu steigen. Herr Halpern vorne. Livs Mama in der Mitte. Mareks Papa hinten.
Die Stufen waren schmal. Sie wanden sich rundherum, eng, wie eine Schraube. Hin und wieder gab es einen kleinen Treppenabsatz mit einem kleinen Fenster, durch das man weit unten sehen konnte, wie die Felsen und das Meer immer kleiner wurden.
Bei Stufe sechzig sagte Eyo leise: „Ich bin müde."
Frau Kvist, die direkt vor ihm war, sagte: „Wir machen am nächsten Absatz Pause. Leuchtturmwärter machen immer Pause. Der Trick ist, es in Stücken zu nehmen."
Sie machten am nächsten Absatz Pause. Sie tranken einen kleinen Schluck Wasser. Dann gingen sie weiter.
Bei Stufe hundert waren mehrere Kinder rot im Gesicht. Bei Stufe einhundertzwanzig atmete sogar Herr Halpern schwer.
Dann waren sie oben.
Da war ein kleiner runder Raum. Drinnen, eine riesige Lampe hinter einem dicken Glasschutz. Draußen, eine umgitterte Plattform mit einer Aussicht, die — naja —
Die Aussicht war das Meer. Alles davon. Das Meer ging bis ans Ende der Welt. Da war ein kleines Schiff weit weg, kleiner als die Spitze deines Fingers. Da war eine lange, lange Ausdehnung von graublauem Wasser, auf dem die Sonne glitzerte.
Die Klasse war sehr still.
„Das", sagte Liv schließlich, „ist das größte Ding, das ich je gesehen habe."
Frau Kvist