Was-Normal-Bedeutet
Sefa hatte einen Behandlungsplan in ihrem Tablet. Er benutzte das Wort *normal* elfmal. Sie öffnete ihn nicht.
„Erzähl mir, was du tun solltest", sagte sie stattdessen. „Bei den Velreth. Wenn jemand eine Farbe freilässt."
„Die anderen kommen", sagte Iri schlicht. „Jeder, der kann. Sie sehen das Wasser an, solange die Farbe hält. Dann fügt jeder einen Tropfen des eigenen hinzu — nicht, um meinen nachzuahmen, sondern um zu sagen: *Auch ich habe Dinge verloren, und deins ist nun unter ihnen.* Am Ende ist die Schale dunkel vom Verlieren aller, und es ist das Schönste, was wir machen, und wir gießen es in die Erde, damit dort etwas wächst." Er drehte die Schale ein Viertel und beobachtete, wie der blaue Faden atmete. „Ich warte seit vier Tagen, dass jemand kommt. Auf dem Menschendeck kommt niemand. Ihr legt mich stattdessen zu den Akten."
Da begriff Sefa, dass die Akte die Diagnose genau verkehrt herum hatte. Iri versäumte es nicht zu trauern. Er trauerte richtig, vollständig, in einer Sprache, die flüssig und ganz war — und er trauerte *allein*, was für ihn das eine Unerträgliche war, weil sein Volk keinen Begriff dafür hatte und er gerade in eine Kultur fallen gelassen worden war, die kaum etwas anderes kannte.
Ihre Aufgabe, so die Anweisung, war es, ihn normal zu machen. Sie blickte auf das Blau im Wasser und entschied, dass *normal* das grausamste Wort war, das man ihr in